Rendez-vous

Seu nome de guerra era Íris e não era a dos olhos de Deus como canta Daniela.

Vivia na noite passando de mão em mão.

Mãos sem amor.

Sua luta era pela vida que não sabe se é sua.

De batismo chamava-se Alberto.  

Era doce e frágil, mas carregava na alma a obrigação de se manter distante.

Distante do amor.

Distante da felicidade.

Distante de casa.

Havia momentos em que achava estar distante de si.

Como suportar a dor de se entregar em lugares espelhados mais decentes que a sua casa?

Toda noite uma cama diferente.

Um homem diferente.

Um valor diferente.

Um xingamento diferente.

Uma agressão diferente.

Um hematoma diferente.

E um sofrimento igual ao de tantos anos.

Nada havia mudado.

Como com Gisberta de Abrunhosa  o desejo partiu.

Se foi , sem deixar marcas.

Nada sentia senão a insatisfação.

Conformava-se com suas poucas vestes, mesmo estando com frio.

Eram instrumentos.

Talvez lhe atirassem pedra hoje e amanhã lhe cuspissem.

Talvez.

E enfeitada de medo estava ali, com toda firmeza e dor desejando que a noite lhe trouxesse o próximo toque de invasão.

Era naquele instante, mais um humano lutando para sobreviver.

Mais uma noite se passara e ainda tinha vida.

Agradeceu.

Perguntou-se se não estaria apenas ocupando um espaço que não era seu.

Uma lágrima lhe escorreu pelo rosto e quase se entregou a um choro rasgado.

Seria ela tal qual Geni de Chico, Carregada de bondade e asco no coração?

Não sabia.

Em alguns poucos segundos parou-lhe próximo um automóvel negro, com um comandante forasteiro, então enxugou as lágrimas e fingiu um sorriso pungente.

Então, como já era de costume , obedeceu e embarcou no zepelim.